À André Gill.


Mon œil halluciné conserve en sa mémoire 
Les reflets de la lune et des robes de moire, 
Les reflets de la mer et ceux des cierges blancs 
Qui brûlent pour les morts près des rideaux tremblants. 
Oui, pour mon œil épris d'ombre et de rutilance, 
Ils ont tant de souplesse et tant de nonchalance 
Dans leur mystérieux et glissant va-et-vient, 
Qu'après qu'ils ont passé mon regard s'en souvient. 
Leur fascination m'est douce et coutumière : 
Âmes de la clarté, soupirs de la lumière, 
Ils imprègnent mon art de leur mysticité 
Et filtrent comme un rêve en mon esprit hanté ; 
Et j'aime ces baisers de la lueur qui rôde, 
Qu'ils me viennent de l'onde ou bien de l'émeraude !

Un paon faisait la roue, et les autres oiseaux 
Admiraient son brillant plumage. 
Deux oisons nasillards du fond d'un marécage 
Ne remarquaient que ses défauts. 
Regarde, disait l'un, comme sa jambe est faite, 
Comme ses pieds sont plats, hideux. 
Et son cri, disait l'autre, est si mélodieux, 
Qu'il fait fuir jusqu'à la chouette. 
Chacun riait alors du mot qu'il avait dit. 
Tout-à-coup un plongeon sortit : 
Messieurs, leur cria-t-il, vous voyez d'une lieue 
Ce qui manque à ce paon : c'est bien voir, j'en conviens ; 
Mais votre chant, vos pieds, sont plus laids que les siens, 
Et vous n'aurez jamais sa queue.

La petite rivière, bleue
Si peu que le ciel ait d'azur,
D'ici fait encore une lieue,
Puis verse au fleuve son flot pur.

Plus grande, elle serait moins douce,
Elle n'aurait pas la lenteur
Qui dans les herbes mène et pousse
Son cours délicat et chanteur.

Elle n'aurait pas de prairies
Plus vertes si près de la main,
Non plus que ces berges fleuries
Où marque à peine le chemin.

Ni le silence si paisible,
Ni parmi les plantes des eaux
L'étroit chenal presque invisible
Entre les joncs et les roseaux.

Et le moulin qui sort des branches
N'aurait pas à bruire ailleurs
Plus d'eau dans ses palettes blanches,
Ni plus de mousses et de fleurs.

La petite rivière est gaie
Ou mélancolique, suivant
Qu'un oiseau chante dans la haie
Ou qu'il pleut et qu'il fait du vent.

Selon l'heure, joyeuse ou triste,
Couleur du soir ou du matin,
Comme une charmeuse elle insiste,
Lorsque l'œil la perd au lointain,

Derrière le saule incolore
Ou le vert des grands peupliers,
A montrer une fois encore
Ses caprices inoubliés.

Le ciel, il faut le ciel vaste comme le vide 
A mon front ivre d'air, à mon cœur fou d'azur ! 
Le ciel sublime, avec son grand soleil d'or pur 
Et ses astres cloués à sa voûte solide ; 

Avec ses soirs troublés, son aurore limpide, 
Ses nuages de pourpre et d'or, au vol peu sûr, 
Qui vont, et se heurtant en leur chemin obscur, 
Se déchirent, laissant pendre un lambeau splendide. 

Quand le doute a séché mon âme jusqu'au fond, 
Père toujours fécond des sèves rajeunies, 
Ciel géant, receleur des choses infinies ! 

Je te regarde alors, comme les rêveurs font, 
Et j'espère, sentant sous mes tempes glacées 
L'épanouissement sonore des pensées.

Ces photos ont été prises hier soi le le 9 Août 2017

Fleurs arrosées 
Par les rosées 
Du mois de mai, 
Que je vous aime ! 
Vous que parsème 
L'air embaumé !

Par vos guirlandes, 
Les champs, les landes 
Sont diaprés : 
La marguerite 
Modeste habite 
Au bord des prés.

Le bluet jette 
Sa frêle aigrette 
Dans la moisson ; 
Et sur les roches 
Pendent les cloches 
Du liseron.

Le chèvrefeuille 
Mêle sa feuille 
Au blanc jasmin, 
Et l'églantine 
Plie et s'incline 
Sur le chemin.

Coupe d'opale, 
Sur l'eau s'étale 
Le nénufar ; 
La nonpareille 
Offre à l'abeille 
Son doux nectar.

Sur la verveine 
Le noir phalène 
Vient reposer ; 
La sensitive 
Se meurt, craintive, 
Sous un baiser.

De la pervenche 
La fleur se penche 
Sur le cyprès ; 
L'onde qui glisse 
Voit le narcisse 
Fleurir tout près.

Fleurs virginales, 
A vos rivales, 
Roses et lis, 
Je vous préfère, 
Quand je vais faire 
Dans les taillis 
Une couronne 
Dont j'environne 
Mes blonds cheveux, 
Ou que je donne 
A la Madone 
Avec mes vœux.

C'était un beau spectacle au milieu des ténèbres. 
La lune qui sortait de ses voiles funèbres, 
Et qui glissait entre deux tours ; 
L'orage qui là-bas s'avançait dans les nues ; 
Le château qui voyait, de ses têtes chenues 
L'éclair sillonner les contours.

Les arbres, balancés par le vent qui murmure, 
Qui secouaient, la nuit, leur longue chevelure, 
Avec un bruit religieux. 
La cloche du hameau qui tintait l'agonie, 
Et l'écho qui mêlait une sombre harmonie 
A ce concert prodigieux.

Poètes, voici l'heure où vos têtes divines 
Doivent, ainsi qu'une ombre errer sur les collines, 
Mesurer les cieux d'un coup d'œil ; 
Planer avec l'orfraie aux penchants de l'abîme ; 
Mêler des sons confus à ce concert sublime ; 
Chercher la gloire ou le cercueil.

Allez la tête haute et l'œil brillant de flamme, 
A la tempête en feu mêler aussi votre âme ; 
Volez sur la croupe des vents ; 
Respirez le tonnerre, enivrez-vous d'orage, 
Comparez votre cœur, et voyez si la plage 
Gémit autant que les vivants.

Laissez vibrer sur vous les doigts de la nature, 
Vous êtes son clavier, et voici, je le jure, 
Son heure d'inspiration ; 
Elle fera sortir de vos touches divines 
Ces accents dont vous-même au milieu des ruines, 
Serez en admiration.

Le monde est une harpe immense ; chaque corde 
Rend un son merveilleux, se cadence et s'accorde 
Sous les doigts d'un musicien. 
Le poète qui tient le monde en son génie, 
De ce vaste concert répétant l'harmonie, 
En est l'écho magicien.

Mon Magnolia après une nuit horrible/ Orage énorme et pluie abondante ma pelouse était lplein d'eau de pluie. Même les fleurs ont tenu le coup