J’étais assis devant la mer sur le galet. Sous un ciel clair, les flots d’un azur violet, Après s’être gonflés en accourant du large, Comme un homme accablé d’un fardeau s’en décharge, Se brisaient devant moi, rythmés et successifs. J’observais ces paquets de mer lourds et massifs Qui marquaient d’un hourra leurs chutes régulières Et puis se retiraient en râlant sur les pierres. Et ce bruit m’enivrait; et, pour écouter mieux, Je me voilai la face et je fermai les yeux. Alors, en entendant les lames sur la grève Bouillonner et courir, et toujours, et sans trêve S’écrouler en faisant ce fracas cadencé, Moi, l’humble observateur du rythme, j’ai pensé Qu’il doit être en effet une chose sacrée, Puisque Celui qui sait, qui commande et qui crée,
N’a tiré du néant ces moyens musicaux, Ces falaises aux rocs creusés pour les échos, Ces sonores cailloux, ces stridents coquillages Incessamment heurtés et roulés sur les plages Par la vague, pendant tant de milliers d’hivers, Que pour que l’Océan nous récitât des vers.
Quelle flèche a percé le ciel et le rocher ? Elle vibre. Elle étale, ainsi qu’un paon, sa queue Ou, comme la comète à minuit vient nicher, Le brouillard de sa tige et ses pennes sans nœuds.
Que surgisse le sang de la chair entr’ouverte, Lèvres taisant déjà le murmure et le cri, Un doigt posé suspend le temps et déconcerte Le témoin dans les yeux duquel le fait s’inscrit.
Silence ? nous savons pourtant les mots de passe, Sentinelles perdues loin des feux de bivouac Nous sentirons monter dans les ténèbres basses L’odeur du chèvrefeuille et celle du ressac.
Qu’enfin l’aube jaillisse à travers tes abîmes, Distance, et rayon dessine sur les eaux, Présage du retour de l’archer et des hymnes, Un arc-en-ciel et son carquois plein de roseaux.
Et le cheval longea ma page. Il était seul, sans cavalier, Mais je venais de dessiner Une mer immense et sa plage. Comment aurais-je pu savoir D'où il venait, où il allait ? Il était grand, il était noir, Il ombrait ce que j'écrivais.
J'aurais pourtant dû deviner Qu'il ne fallait pas l'appeler. Il tourna lentement la tête Et, comme s'il avait eu peur Que je lise en son coeur de bête, Il redevint simple blancheur.
Maurice Carême
J'ai fait cette vidéo en 2009. Je vous la remets car ce son des petits cheveaux Basques et pour l'instant je n'ai pas beaucoup de photos à partager
Simone, je veux bien. Les bruits du soir Sont doux comme un cantique chanté par des enfants. L'église obscure ressemble à un vieux manoir ; Les roses ont une odeur grave d'amour et d'encens.
Je veux bien, nous irons lentement et bien sages, Salués par les gens qui reviennent des foins ; J'ouvrirai la barrière d'avance à ton passage, Et le chien nous suivra longtemps d'un œil chagrin.
Pendant que tu prieras, je songerai aux hommes Qui ont bâti ces murailles, le clocher, la tour, La lourde nef pareille à une bête de somme Chargée du poids de nos péchés de tous les jours ;
Aux hommes qui ont taillé les pierres du portail Et qui ont mis sous le porche un grand bénitier ; Aux hommes qui ont peint des rois sur le vitrail Et un petit enfant qui dort chez un fermier.
Je songerai aux hommes qui ont forgé la croix, Le coq, les gonds et les ferrures de la porte ; À ceux qui ont sculpté la belle sainte en bois Qui est représentée les mains jointes et morte.
Je songerai à ceux qui ont fondu le bronze Des cloches où l'on jetait un petit agneau d'or, A ceux qui ont creusé, en l'an mil deux cent onze, Le caveau où repose saint Roch, comme un trésor ;
À ceux qui ont tissé la tunique de lin Pendue sous un rideau à gauche de l'autel ; À ceux qui ont chanté au livre du lutrin ; À ceux qui ont doré les fermoirs du missel.
Je songerai aux mains qui ont touché l'hostie, Aux mains qui ont béni et qui ont baptisé ; Je songerai aux bagues, aux cierges, aux agonies ; Je songerai aux yeux des femmes qui ont pleuré.
Je songerai aussi aux morts du cimetière, A ceux qui ne sont plus que de l'herbe et des fleurs, À ceux dont les noms se lisent encore sur les pierres, À la croix qui les garde jusqu'à la dernière heure.
Quand nous reviendrons, Simone, il sera nuit close ; Nous aurons l'air de fantômes sous les sapins, Nous penserons à Dieu, à nous, à bien des choses, Au chien qui nous attend, aux roses du jardin.
Remy de Gourmont (poème dédié à Francis Jammes), Simone, 1897.
Nombre de citadins se sont émus d’apprendre Qu’allait être détruit et réhabilité Le pôle industriel que l’on peut voir s’étendre Par derrière la gare et ses commodités.
C’est un secteur désert formant un paysage De voies ferrées rouillées, de poutres en jonchets, De silos décrépits, d’entrepôts d’un autre age, Mais qui possède aux yeux de certains du cachet.
Des hectares nombreux de terres maraîchères Ont été sacrifiées lors de sa création, De vertes étendues qui devaient être chères Aux nostalgiques de cette génération.
Est-ce que dans cent ans, quand on voudra détruire Le complexe futur en verre et en acier, Des voix s’élèveront, faisant clamer leur ire Afin de protéger le site disgracié ?
Sans aucun doute tant nous sommes opiniâtres A nous lier aux lieux qui nous ont vus grandir Et puisque ce décor servira de théâtre Aux jeux et à la vie d’amants en devenir.
Je vis un fier torrent, dont les flots écumeux Rongeaient les fondements d'une vieille ruine : Je le vis tout couvert d'une obscure bruine, Qui s'élevait par l'air en tourbillons fumeux :
Dont se formait un corps à sept chefs merveilleux, Qui villes et châteaux couvait sous sa poitrine, Et semblait dévorer d'une égale rapine Les plus doux animaux et les plus orgueilleux.
J'étais émerveillé de voir ce monstre énorme Changer en cent façons son effroyable forme, Lorsque je vis sortir d'un antre scythien
Ce vent impétueux, qui souffle la froidure, Dissiper ces nuaux, et en si peu que rien S'évanouir par l'air cette horrible figure.
Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?
Ô lac ! l'année à peine a fini sa carrière, Et près des flots chéris qu'elle devait revoir, Regarde ! je viens seul m'asseoir sur cette pierre Où tu la vis s'asseoir !
Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes, Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés, Ainsi le vent jetait l'écume de tes ondes Sur ses pieds adorés.
Un soir, t'en souvient-il ? nous voguions en silence ; On n'entendait au loin, sur l'onde et sous les cieux, Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence Tes flots harmonieux.
Tout à coup des accents inconnus à la terre Du rivage charmé frappèrent les échos ; Le flot fut attentif, et la voix qui m'est chère Laissa tomber ces mots :
" Ô temps ! suspends ton vol, et vous, heures propices ! Suspendez votre cours : Laissez-nous savourer les rapides délices Des plus beaux de nos jours !
" Assez de malheureux ici-bas vous implorent, Coulez, coulez pour eux ; Prenez avec leurs jours les soins qui les dévorent ; Oubliez les heureux.
" Mais je demande en vain quelques moments encore, Le temps m'échappe et fuit ; Je dis à cette nuit : Sois plus lente ; et l'aurore Va dissiper la nuit.
" Aimons donc, aimons donc ! de l'heure fugitive, Hâtons-nous, jouissons ! L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons ! "
Temps jaloux, se peut-il que ces moments d'ivresse, Où l'amour à longs flots nous verse le bonheur, S'envolent loin de nous de la même vitesse Que les jours de malheur ?
Eh quoi ! n'en pourrons-nous fixer au moins la trace ? Quoi ! passés pour jamais ! quoi ! tout entiers perdus ! Ce temps qui les donna, ce temps qui les efface, Ne nous les rendra plus !
Éternité, néant, passé, sombres abîmes, Que faites-vous des jours que vous engloutissez ? Parlez : nous rendrez-vous ces extases sublimes Que vous nous ravissez ?
Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous, que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !
Qu'il soit dans ton repos, qu'il soit dans tes orages, Beau lac, et dans l'aspect de tes riants coteaux, Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages Qui pendent sur tes eaux.
Qu'il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe, Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés, Dans l'astre au front d'argent qui blanchit ta surface De ses molles clartés.
Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : Ils ont aimé !
Dans le parc aux lointains voilés de brume, sous Les grands arbres d’où tombe avec un bruit très doux L’adieu des feuilles d’or parmi la solitude, Sous le ciel pâlissant comme de lassitude, Nous irons, si tu veux, jusqu’au soir, à pas lents, Bercer l’été qui meurt dans nos coeurs indolents. Nous marcherons parmi les muettes allées ; Et cet amer parfum qu’ont les herbes foulées, Et ce silence, et ce grand charme langoureux Que verse en nous l’automne exquis et douloureux Et qui sort des jardins, des bois, des eaux, des arbres Et des parterres nus où grelottent les marbres, Baignera doucement notre âme tout un jour, Comme un mouchoir ancien qui sent encor l’amour.
Béant, je regardais du seuil d'une chaumière De grands sites muets, mobiles et changeants, Qui, sous de frais glacis d'ambre, d'or et d'argent, Vivaient un infini d'espace et de lumière.
C'étaient des fleuves blancs, des montagnes mystiques, Des rocs pâmés de gloire et de solennité, Des chaos engendrant de leur obscurité Des éblouissements de forêts élastiques.
Je contemplais, noyé d'extase, oubliant tout, Lorsqu'ainsi qu'une rose énorme, tout à coup, La Lune, y surgissant, fleurit ces paysages.
Un tel charme à ce point m'avait donc captivé Que j'avais bu des yeux, comme un aspect rêvé, La simple vision du ciel et des nuages !
Mon coeur est en fête aujourd’hui, Finis la neige, le froid et la pluie, Grâce au Printemps, nous sommes prêts à y croire, Quand la nature apporte son message d’espoir, Et la joie fleurit dans mon coeur, Souhaitant à tous des moments de bonheur , Profitons de cette période de paix, Pour s’envoyer de jolies pensées, Joyeuses Pâques !
Des fleurs fines et mousseuses comme l'écume Poussaient au bord de nos chemins Le vent tombait et l'air semblait frôler tes mains Et tes cheveux avec des plumes.
L'ombre était bienveillante à nos pas réunis En leur marche, sous le feuillage ; Une chanson d'enfant nous venait d'un village Et remplissait tout l'infini.
Nos étangs s'étalaient dans leur splendeur d'automne Sous la garde des longs roseaux Et le beau front des bois reflétait dans les eaux Sa haute et flexible couronne.
Et tous les deux, sachant que nos coeurs formulaient Ensemble une même pensée, Nous songions que c'était notre vie apaisée Que ce beau soir nous dévoilait.
Une suprême fois, tu vis le ciel en fête Se parer et nous dire adieu ; Et longtemps et longtemps tu lui donnas tes yeux Pleins jusqu'aux bords de tendresses muettes.
