Tout à coup au loin, nous voyons arriver le voilier, un quatre mats, il va passer sous le pont, passer devant nous et s'amarrer plus loin.
Nous reviendrons demain pour le visiter
LE VOILIER
C’est un navire magnifique
Bercé par le flot souriant,
Qui, sur l’océan pacifique,
Vient du côté de l’orient!...
Le flot s’y brise en étincelles,
Ses voiles sont comme des ailes
Au souffle qui vient les gonfler;
Il vogue, il vogue vers la plage,
Et, comme le cygne qui nage,
On sent qu’il pourrait s’envoler.
Victor Hugo
L’étoile du berger tremblote
Dans l’eau plus noire et le pilote
Cherche un briquet dans sa culotte.
C’est l’instant, Messieurs, ou jamais,
D’être audacieux, et je mets
Mes deux mains partout désormais !
Le chevalier Atys, qui gratte
Sa guitare, à Chloris l’ingrate
Lance une oeillade scélérate.
L’abbé confesse bas Eglé,
Et ce vicomte déréglé
Des champs donne à son coeur la clé.
Cependant la lune se lève
Et l’esquif en sa course brève
File gaîment sur l’eau qui rêve.
Paul Verlaine
Sur le Pont Neuf
Sur le Pont Neuf j’ai rencontré
Mon autre au loin ma mascarade
Et dans le jour décoloré
Il m’a dit tout bas Camarade
Sur le Pont Neuf j’ai rencontré
Mon double ignorant et crédule
Et je suis longtemps demeuré
Dans ma propre ombre qui recule
Sur le Pont Neuf j’ai rencontré
Assis à l’usure des pierres
Le refrain que j’ai murmuré
Le rêve qui fut ma lumière
Aveugle aveugle rencontré
Passant avec tes regards veufs
Ô mon passé désemparé
Sur le Pont Neuf
Louis ARAGON
[Le Roman inachevé, 1956]
Un voilier le Maria Luisa Manuela doit arriver et pour qu'il puisse passer dessous il a fallu lever le pont Chaban Delmas, c'est ce que nous sommes venus voir car ce pont je ne l'avais pas encore vu.
À Maurice Nicolle.
L'illustre ville meurt à l'ombre de ses murs ;
L'herbe victorieuse a reconquis la plaine ;
Les chapiteaux brisés saignent de raisins mûrs.
Le barbare enroulé dans sa cape de laine
Qui paît de l'aube au soir ses chevreaux outrageux,
Foule sans frissonner l'orgueil du sol Hellène.
Ni le soleil oblique au flanc des monts neigeux,
Ni l'aurore dorant les cimes embrumées
Ne réveillent en lui la mémoire des dieux.
Ils dorment à jamais dans leurs urnes fermées,
Et quand le buffle vil insulte insolemment
La porte triomphale où passaient des armées,
Nul glaive de héros apparu ne défend
Le porche dévasté par l'hiver et l'automne
Dans le tragique deuil de son écroulement.
Le sombre lierre a clos la gueule de Gorgone.
Pierre QUILLARD (1861-1912)
Paul Verlaine
Poèmes saturniens
Domage aucun nénuphares n'étaient fleuris
Sacrés coteaux, et vous saintes ruines,
Qui le seul nom de Rome retenez,
Vieux monuments, qui encor soutenez
L'honneur poudreux de tant d'âmes divines :
Arcs triomphaux, pointes du ciel voisines,
Qui de vous voir le ciel même étonnez,
Las, peu à peu cendre vous devenez,
Fable du peuple et publiques rapines !
Et bien qu'au temps pour un temps fassent guerre
Les bâtiments, si est-ce que le temps
Oeuvres et noms finablement atterre.
Tristes désirs, vivez doncques contents :
Car si le temps finit chose si dure,
Il finira la peine que j'endure.
Joachim DU BELLAY (1522 - 1560)
Nature au coeur profond sur qui les cieux reposent,
Nul n'aura comme moi si chaudement aimé
La lumière des jours et la douceur des choses,
L'eau luisante et la terre où la vie a germé.
La forêt, les étangs et les plaines fécondes
Ont plus touché mes yeux que les regards humains,
Je me suis appuyée à la beauté du monde
Et j'ai tenu l'odeur des saisons dans mes mains.
J'ai porté vos soleils ainsi qu'une couronne
Sur mon front plein d'orgueil et de simplicité.
Mes jeux ont égalé les travaux de l'automne
Et j'ai pleuré d'amour aux bras de vos étés.
Je suis venue à vous sans peur et sans prudence,
Vous donnant ma raison pour le bien et le mal,
Ayant pour toute joie et toute connaissance
Votre âme impétueuse aux ruses d'animal.
Comme une fleur ouverte où logent des abeilles
Ma vie a répandu des parfums et des chants,
Et mon coeur matineux est comme une corbeille
Qui vous offre du lierre et des rameaux penchants.
Soumise ainsi que l'onde où l'arbre se reflète
J'ai connu les désirs qui brûlent dans vos soirs
Et qui font naître au coeur des hommes et des bêtes
La belle impatience et le divin vouloir.
Je vous tiens toute vive entre mes bras, Nature,
Ah ! faut-il que mes yeux s'emplissent d'ombre un jour
Et que j'aille au pays sans vent et sans verdure
Que ne visitent pas la lumière et l'amour...
Anna de NOAILLES (1876-1933)
La nature est tout ce qu’on voit,
Tout ce qu’on veut, tout ce qu’on aime.
Tout ce qu’on sait, tout ce qu’on croit,
Tout ce que l’on sent en soi-même.
Elle est belle pour qui la voit,
Elle est bonne à celui qui l’aime,
Elle est juste quand on y croit
Et qu’on la respecte en soi-même.
Regarde le ciel, il te voit,
Embrasse la terre, elle t’aime.
La vérité c’est ce qu’on croit
En la nature c’est toi-même.
George Sand
ODE AU MAGNOLIA
Une fleur de magnolia
pure
ronde comme un cercle
de neige
monta jusqu’à ma fenêtre,
me réconciliant avec la beauté.
Entre ses feuilles lisses
- ocre et vert -
fermée,
elle était parfaite
comme un oeuf
céleste,
ouverte
elle était la pierre
de la lune,
Aphrodite embaumée,
planète de platine.
Ses grands pétales me rappelèrent
les draps
de la première lune
amoureuse,
et son pistil
érigé
était tour nuptiale
des abeilles.
Ô blancheur
entre
toutes les blancheurs,
fleur immaculée,
amour resplendissant,
odeur de neige blanche
et de citrons,
secrète secrétaire
de l’aurore,
coupole
des cygnes,
rayonnante apparition!
Comment
te chanter sans
toucher
ta
peau très pure,
t’aimer
seulement
aux pieds
de ta beauté,
et t’emporter
dormante
dans l’arbre de mon âme,
resplendissante, ouverte,
aveuglante,
sur la forêt obscure
des songes!
(Pablo Neruda)
Les vieilles pierres racontaient le vent d'autan.
Dans la rivière, courait le rire des enfants.
Et, sous le pont, passaient le temps bien indolent,
Les soleils d'or aux ricochets étincelants.
S'amoncelaient les feuilles mortes dans le jardin,
La nostalgie des pluies d'été, près du moulin.
L'aquarelliste, sous son chapeau des lendemains,
Voyait flotter ses plus beaux rêves de gamin.
Les vieilles pierres racontaient le vent d'autan.
Et le pêcheur se transformait en confident.
Sur le clocher, montaient la dentelle d'encens,
Les ballons rouges partant pour le firmament.
Couleur sépia recouvrait grappes de raisins,
Les tartines de chocolat, les doux refrains,
Les bulles de savon, les cuivres anciens,
Les confitures, même les pichets de vin.
Dans la rivière, tournaient le rire des enfants,
Les chevaux blancs, les carrousels, les cerfs-volants.
Les pétales d'un nénuphar, tout ruisselant,
Restaient figés sur une barque nommée "L'Armand".
L'aquarelliste, sous son chapeau des lendemains,
Voyait couler ses plus beaux rêves de gamin,
Les tartines de chocolat, les doux refrains,
Même les fantômes qui lui tendaient la main.
Elisabeth GALLET
Ils vont, les petits canards,
Tout au bord de la rivière,
Comme de bons campagnards.Barboteurs et frétillards,
Heureux de troubler l’eau claire,
Ils vont, les petits canards.Ils semblent un peu jobards,
Mais ils sont à leur affaire
Comme de bons campagnardsDans l’eau pleine de têtards,
Où tremble une herbe légère,
Ils vont, les petits canards.Marchant par groupes épars,
D’une allure régulière
Comme de bons campagnards ;Amoureux et nasillards,
Chacun avec sa commère,
Comme de bons campagnards
Ils vont, les petits canards !
Il y a des grands fleuves
Au débit imposant
Qui baignent et abreuvent
Des peuples partisans.
Il y a des rivières
Dont le cours modéré
Fait la mer buissonnière
De plaines en marais.
Il y a des ruisseaux
Qui rythment les saisons
De quelques arbrisseaux
Dans le creux d'un vallon.
Il y a des torrents
Au chahut furibond
Dont le grossier courant
Se tarit en trois bonds.
Moi je suis une source
Au jet intermittent
Et qui reprend sa course
Lorsque, de temps en temps,
Une pluie effilée
Humecte le terrain
Rocheux et désolé
D'où je puise mon drain.
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LE CHANT DE L’EAU
L'entendez-vous, l'entendez-vous Le menu flot sur les cailloux ? Il passe et court et glisse, Et doucement dédie aux branches, Qui sur son cours se penchent, Sa chanson lisse.
Là-bas, Le petit bois de cornouillers Où l'on disait que Mélusine Jadis, sur un tapis de perles fines, Au clair de lune, en blancs souliers Dansa;
Le petit bois de cornouillers Et tous ses hôtes familiers, Et les putois et les fouines, Et les souris et les mulots, Ecoutent Loin des sentes et loin des routes Le bruit de l'eau...
Emile Verhaeren
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LE CHANT DE L’EAU
L'entendez-vous, l'entendez-vous Le menu flot sur les cailloux ? Il passe et court et glisse, Et doucement dédie aux branches, Qui sur son cours se penchent, Sa chanson lisse.
Là-bas, Le petit bois de cornouillers Où l'on disait que Mélusine Jadis, sur un tapis de perles fines, Au clair de lune, en blancs souliers Dansa;
Le petit bois de cornouillers Et tous ses hôtes familiers, Et les putois et les fouines, Et les souris et les mulots, Ecoutent Loin des sentes et loin des routes Le bruit de l'eau...
Emile Verhaeren |
S'asseoir tous deux au bord d'un flot qui passe,
Le voir passer ;
Tous deux, s'il glisse un nuage en l'espace,
Le voir glisser ;
A l'horizon, s'il fume un toit de chaume,
Le voir fumer ;
Aux alentours, si quelque fleur embaume,
S'en embaumer ;
Si quelque fruit, où les abeilles goûtent,
Tente, y goûter ;
Si quelque oiseau, dans les bois qui l'écoutent,
Chante, écouter...
Entendre au pied du saule où l'eau murmure
L'eau murmurer ;
Ne pas sentir, tant que ce rêve dure,
Le temps durer ;
Mais n'apportant de passion profonde
Qu'à s'adorer ;
Sans nul souci des querelles du monde,
Les ignorer ;
Et seuls, heureux devant tout ce qui lasse,
Sans se lasser,
Sentir l'amour, devant tout ce qui passe,
Ne point passer !
René-François SULLY PRUDHOMME (1839-1907)
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J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ;
Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes
Que les noeuds trop serrés n'ont pu les contenir.
Les noeuds ont éclaté. Les roses envolées
Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées.
Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir ;
La vague en a paru rouge et comme enflammée.
Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée...
Respires-en sur moi l'odorant souvenir.
Marceline DESBORDES-VALMORE (1786-1859)
À Madame M….
Quand la rose s’entr’ouvre, heureuse d’être belle,
De son premier regard elle enchante autour d’elle
Et le bosquet natal et les airs et le jour.
Dès l’aube elle sourit. La brise avec amour
Sur le buisson la berce, et sa jeune aile errante
Se charge en là touchant d’une odeur enivrante ;
Confiante, la fleur livre à tous son trésor.
Pour la mieux respirer en passant on s’incline ;
Nous sommes déjà loin, mais la senteur divine
Se répand sur nos pas et nous parfume encor.
Louise Ackermann, Contes et poésies (1863)
