Me voici devant Vous, contrit comme il le faut. Je sais tout le malheur d’avoir perdu la voie Et je n’ai plus d’espoir, et je n’ai plus de joie Qu’en une en qui je crois chastement, et qui vaut A mes yeux mieux que tout, et l’espoir et la joie.
Elle est bonne, elle me connaît depuis des ans. Nous eûmes des jours noirs, amers, jaloux, coupables, Mais nous allions sans trêve aux fins inéluctables, Balancés, ballottés, en proie à tous jusants Sur la mer où luisaient les astres favorables :
Franchise, lassitude affreuse du péché Sans esprit de retour, et pardons l’un à l’autre… Or, ce commencement de paix n’est-il point vôtre, Jésus, qui vous plaisez au repentir caché ? Exaucez notre voeu qui n’est plus que le vôtre.
Paul Verlaine, Poèmes divers
Cette chapelle est située à la convergence de deux grandes voies de pèlerinage à Saint-Jacques-de-Compostelle, celles de Vézelay et du Puy rejoignant à Ostabat la voie de Tours.
À l'origine, la chapelle dépendait d'un prieuré dont la date de fondation est inconnue. Toutefois, Harambeltz est cité en 1059 sur le testament de Lope Eneco, vicomte de Baïgorry. Un hôpital est, entre autres dates, mentionné en 1106, 1201, 1381 pour la période médiévale. Il ne subsiste aucun vestige de l'hôpital dont il est juste montré une trace de son emplacement à l’extérieur, ni du logis prieural.
Par lettres patentes en forme d'édit, données par Louis XVI à Versailles en novembre 1784, l'hôpital est rattaché à celui de Saint-Palais. Les donats d'Harambeltz, frères et sœurs hospitaliers que l’on retrouve dans toute la France médiévale, accèdent alors à la propriété des terres et des quatre donateries. Les propriétaires actuels de ces maisons, sont copropriétaires de la chapelle.
La porte de la chapelle, en plein-cintre à double voussure, est surmontée d'un tympan décoré notamment d'un chrisme qui est daté du 12e ou du 14e siècle en fonction des auteurs.
L'édifice roman a été maintes fois restauré au cours des siècles. L'intérieur possède un riche décor des 17e et 18e siècles. Beau et grand retable baroque reprenant la légende de Saint Nicolas et des trois enfants. Beaucoup de panneaux en bois peints, la voûte est lambrissée au décor peint avec représentation des Evangélistes, statues de Saints, Vierge à l’enfant, etc. Ruinée au milieu du 20e siècle, la toiture a été refaite en 1960.
Le soleil du matin doucement chauffe et dore Les seigles et les blés tout humides encore, Et l’azur a gardé sa fraîcheur de la nuit. L’on sort sans autre but que de sortir ; on suit, Le long de la rivière aux vagues herbes jaunes, Un chemin de gazon que bordent de vieux aunes. L’air est vif. Par moment un oiseau vole avec Quelque fruit de la haie ou quelque paille au bec, Et son reflet dans l’eau survit à son passage. C’est tout.
Mais le songeur aime ce paysage Dont la claire douceur a soudain caressé Son rêve de bonheur adorable, et bercé Le souvenir charmant de cette jeune fille, Blanche apparition qui chante et qui scintille,
Dont rêve le poète et que l’homme chérit, Evoquant en ses voeux dont peut-être on sourit La Compagne qu’enfin il a trouvée, et l’âme Que son âme depuis toujours pleure et réclame.
Je connais un chemin qui conduit au bonheur, Au parcours sinueux réservant des surprises, Parsemé de cailloux et bordé par des fleurs, Qui réveillent les sens par des odeurs exquises…
Il suffit de penser aux instants délicieux, Où des flots de baisers submergeaient nos visages, Où nos cœurs enlacés sous la voûte des cieux, Se laissaient emporter jusque dans les nuages…
Il suffit d’accepter la douleur d’un chagrin, Rejeter le néant d’une amour passagère, Relever sans faillir la lourdeur du destin, Accueillir simplement une main étrangère…
Il suffit de savoir regarder près de soi, Ecouter attentif le chant des tourterelles Et le souffle du vent suscitant un émoi, Annonçant le retour des amours éternelles…
Des fleurs fines et mousseuses comme l'écume Poussaient au bord de nos chemins Le vent tombait et l'air semblait frôler tes mains Et tes cheveux avec des plumes.
L'ombre était bienveillante à nos pas réunis En leur marche, sous le feuillage ; Une chanson d'enfant nous venait d'un village Et remplissait tout l'infini.
Nos étangs s'étalaient dans leur splendeur d'automne Sous la garde des longs roseaux Et le beau front des bois reflétait dans les eaux Sa haute et flexible couronne.
Et tous les deux, sachant que nos coeurs formulaient Ensemble une même pensée, Nous songions que c'était notre vie apaisée Que ce beau soir nous dévoilait.
Une suprême fois, tu vis le ciel en fête Se parer et nous dire adieu ; Et longtemps et longtemps tu lui donnas tes yeux Pleins jusqu'aux bords de tendresses muettes.
Nature au cœur profond sur qui les cieux reposent, Nul n'aura comme moi si chaudement aimé La lumière des jours et la douceur des choses, L'eau luisante et la terre où la vie a germé.
La forêt, les étangs et les plaines fécondes Ont plus touché mes yeux que les regards humains, Je me suis appuyée à la beauté du monde Et j'ai tenu l'odeur des saisons dans mes mains.
J'ai porté vos soleils ainsi qu'une couronne Sur mon front plein d'orgueil et de simplicité, Mes jeux ont égalé les travaux de l'automne Et j'ai pleuré d'amour aux bras de vos étés.
Je suis venue à vous sans peur et sans prudence Vous donnant ma raison pour le bien et le mal, Ayant pour toute joie et toute connaissance Votre âme impétueuse aux ruses d'animal.
Comme une fleur ouverte où logent des abeilles Ma vie a répandu des parfums et des chants, Et mon cœur matineux est comme une corbeille Qui vous offre du lierre et des rameaux penchants.
Soumise ainsi que l'onde où l'arbre se reflète, J'ai connu les désirs qui brûlent dans vos soirs Et qui font naître au cœur des hommes et des bêtes La belle impatience et le divin vouloir.
Je vous tiens toute vive entre mes bras, Nature. Ah ! faut-il que mes yeux s'emplissent d'ombre un jour, Et que j'aille au pays sans vent et sans verdure Que ne visitent pas la lumière et l'amour...
Mon ami, ta dernière course devrait se terminer dans la paix
Comme un grand guerrier
Tu es et seras, pour toujours un ami fidèle.
Patricia Dragin.
Le pottok est une race de poney vivant principalement à l'ouest du Pays basque, dans les Pyrénées. D'origine très ancienne (du Paléolithique a été conservé presque inchangée jusqu'à aujourd'hui), il présente des ressemblances morphologique avec les chevaux des peintures rupestres de la même région. Utilisé pendant des siècles par les habitants du Pays basque pour divers travaux d'agriculture, il fut également mis au travail dans les mines.
La vie est une fleur qui s'épanouit lentement Un a un ouvre ses pétales, éclatante de beauté Puis doucement s'éteint et se fane. Les gouttes de rosée viennent caresser le bourgeon Recroquevillé tel un fœtus. Puis dans un cri s'arrache du ventre de la terre, Sa mère nourricière. Dans l'éclat du petit matin hésite, tremblante et s'ouvre, Réchauffée par la lumière et les premiers rayons du soleil. Bercée tendrement par la douceur du vent printanier Laissant couler les dernières larmes de pluie Sur sa robe encore froissée. Protégée par sa fragilité et sa beauté éphémère Comme l'enfant, petit être naïf et innocent Frêle, émerveillée, lentement se redresse et grandit Découvre la vie, s'émerveille et s'épanouit Puis rebelle, tête haute brave les forces et les tempêtes Adulte, trace son chemin, se résigne Accepte son destin Lentement regarde sa vie, S'accroche au passé Mais l'avenir défile droit devant Et paisible elle s'éteint Epargnée par sa fragile nature Des agressions qui auraient pu l'anéantir. La main innocente qui arrache la beauté de cette fleur Ou la haine qui l'écrase de sa botte Douloureusement se replie et se recroqueville Dans une pluie, verse ses larmes fécondes Nourrit la terre de sa source.
Notre vie tu l'as faite elle est ensevelie Aurore d'une ville un beau matin de mai Sur laquelle la terre a refermé son poing Aurore en moi dix-sept années toujours plus claires Et la mort entre en moi comme dans un moulin
Notre vie disais-tu si contente de vivre Et de donner la vie à ce que nous aimions Mais la mort a rompu l'équilibre du temps La mort qui vient la mort qui va la mort vécue La mort visible boit et mange à mes dépens
Morte visible Nusch invisible et plus dure Que la faim et la soif à mon corps épuisé Masque de neige sur la terre et sous la terre Source des larmes dans la nuit masque d'aveugle Mon passé se dissout je fais place au silence.
Nature au cœur profond sur qui les cieux reposent, Nul n'aura comme moi si chaudement aimé La lumière des jours et la douceur des choses, L'eau luisante et la terre où la vie a germé.
La forêt, les étangs et les plaines fécondes Ont plus touché mes yeux que les regards humains, Je me suis appuyée à la beauté du monde Et j'ai tenu l'odeur des saisons dans mes mains.
J'ai porté vos soleils ainsi qu'une couronne Sur mon front plein d'orgueil et de simplicité, Mes jeux ont égalé les travaux de l'automne Et j'ai pleuré d'amour aux bras de vos étés.
Je suis venue à vous sans peur et sans prudence Vous donnant ma raison pour le bien et le mal, Ayant pour toute joie et toute connaissance Votre âme impétueuse aux ruses d'animal.
Comme une fleur ouverte où logent des abeilles Ma vie a répandu des parfums et des chants, Et mon cœur matineux est comme une corbeille Qui vous offre du lierre et des rameaux penchants.
Soumise ainsi que l'onde où l'arbre se reflète, J'ai connu les désirs qui brûlent dans vos soirs Et qui font naître au cœur des hommes et des bêtes La belle impatience et le divin vouloir.
Je vous tiens toute vive entre mes bras, Nature. Ah ! faut-il que mes yeux s'emplissent d'ombre un jour, Et que j'aille au pays sans vent et sans verdure Que ne visitent pas la lumière et l'amour...
J’étais assis devant la mer sur le galet. Sous un ciel clair, les flots d’un azur violet, Après s’être gonflés en accourant du large, Comme un homme accablé d’un fardeau s’en décharge, Se brisaient devant moi, rythmés et successifs. J’observais ces paquets de mer lourds et massifs Qui marquaient d’un hourra leurs chutes régulières Et puis se retiraient en râlant sur les pierres. Et ce bruit m’enivrait; et, pour écouter mieux, Je me voilai la face et je fermai les yeux. Alors, en entendant les lames sur la grève Bouillonner et courir, et toujours, et sans trêve S’écrouler en faisant ce fracas cadencé, Moi, l’humble observateur du rythme, j’ai pensé Qu’il doit être en effet une chose sacrée, Puisque Celui qui sait, qui commande et qui crée,
N’a tiré du néant ces moyens musicaux, Ces falaises aux rocs creusés pour les échos, Ces sonores cailloux, ces stridents coquillages Incessamment heurtés et roulés sur les plages Par la vague, pendant tant de milliers d’hivers, Que pour que l’Océan nous récitât des vers.
Quelle flèche a percé le ciel et le rocher ? Elle vibre. Elle étale, ainsi qu’un paon, sa queue Ou, comme la comète à minuit vient nicher, Le brouillard de sa tige et ses pennes sans nœuds.
Que surgisse le sang de la chair entr’ouverte, Lèvres taisant déjà le murmure et le cri, Un doigt posé suspend le temps et déconcerte Le témoin dans les yeux duquel le fait s’inscrit.
Silence ? nous savons pourtant les mots de passe, Sentinelles perdues loin des feux de bivouac Nous sentirons monter dans les ténèbres basses L’odeur du chèvrefeuille et celle du ressac.
Qu’enfin l’aube jaillisse à travers tes abîmes, Distance, et rayon dessine sur les eaux, Présage du retour de l’archer et des hymnes, Un arc-en-ciel et son carquois plein de roseaux.
Et le cheval longea ma page. Il était seul, sans cavalier, Mais je venais de dessiner Une mer immense et sa plage. Comment aurais-je pu savoir D'où il venait, où il allait ? Il était grand, il était noir, Il ombrait ce que j'écrivais.
J'aurais pourtant dû deviner Qu'il ne fallait pas l'appeler. Il tourna lentement la tête Et, comme s'il avait eu peur Que je lise en son coeur de bête, Il redevint simple blancheur.
Maurice Carême
J'ai fait cette vidéo en 2009. Je vous la remets car ce son des petits cheveaux Basques et pour l'instant je n'ai pas beaucoup de photos à partager
