L’automne

De boue le chemin est devenu.
Les arbres encore vivement vêtus.
La pluie récente parfume l’air.
Un million de feuilles se couchent par terre.

A la descente de la brume,
le bois secret s’allume.
L’enchantement est divin,
le temps n’a plus de fin.

Errer dans le bois,
voler du passé,
ramasser du thym
gentiment faire du thé.

Rarement le silence reste
dans ce ruisseau fascinant.
Caresser tout le savoir
dans les bras de maintenant.

Chloe Douglas, 1991

 

 

14112016-EO5A9440

14112016-EO5A9441

14112016-EO5A9443

14112016-EO5A9446

 

14112016-EO5A9448

14112016-EO5A9450

14112016-EO5A9456

17102017-_O5A2453